Passar férias no Senegal nunca será um sacrifício. Pelo menos um calvário tão grande como passar uma semana em casa a assistir a programas da Júlia Pinheiro. Mas pode tornar-se um pesadelo, se tivermos connosco um pirogueiro que, de peixe, pesca, de sítios de pesca, e de técnicas de pesca, sabe muito menos do que eu sei de enchidos de porco preto.
Desde logo, o atleta senegalês tem um nome lixado: Doune Gay. Tal como vocês, eu embirrei logo com o facto de ele ser Doune! Ainda tentei amenizar para “Dunas”, mas a sorte da expedição ficou traçada quando resolvemos contratar alguém com aquele nome. Por razões óbvias, as coisas não podiam correr bem. Ser Doune desde pequenino é ficar f…eito ao bife à nascença. Também deve ser tramado ter uma mãe e um pai que determinam, com tanta antecedência, a orientação sexual da criança. O moço terá ficado de tal forma traumatizado com o Doune que nunca mais vai recuperar na vida. As asneiras são seguidas. Depois de se ter esquecido da sonda, remetendo-nos à cegueira completa durante um dia inteiro de pesca, o Dunas sai-se com esta: “Eu cá não preciso de instrumentos, guio-me pelas nuvens”……Isto não é bom? Digam lá que este artista não é impagável!? Para além de nos roubar descaradamente no custo da gasolina, ainda me atira com esta das nuvens. Olhei para o céu nublado, carregado de cinza, a ameaçar chuva, e pensei para mim: ou és super bom, ou um grande aldrabão! Tá bem abelha,…e eu, que sou português, tenho carta de Patrão de Costa, um vizinho de baixo que se chama Pedro Álvares Cabral, e um primo afastado que mora em Sines, o Vasco da Gama, …acredito em ti, que és bom rapaz. E também acredito nos milagres de Fátima.
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| Vítor Ganchinho a bordo de um barco que, como todos os outros barcos que se alugam, me deixou agarrado. Os motores não funcionam e ponto final, mas eles sabem repará-los quase sempre. |
Dia 1
Andei eu durante meses, a contar os dias, as horas, a fazer risquinhos na parede do quarto, à espera da semana de ir para o Senegal, para ir encontrar esta salsaparrilha de navegador. A cerca de 30 km da costa, encontrámos uma bóia de sinalização. Na teoria, trata-se de um ponto de captação de informação meteorológica. Tem um cabo submerso, e basicamente a finalidade é dar informações à marinha senegalesa e serviços de navegação. Na prática, não deve funcionar. Mas o objecto flutuante existe, e isso já é por si muito interessante. Bem à nossa frente, com cerca de 3 metros de diâmetro, de cor amarela, não foi difícil dar com ela. Nem sequer imaginar que deveria estar cheia de dourados grandes (Dourade Coryphene, ou Mai-Mai), por baixo. E estava! A paleta de cores destes peixes é fantástica! Os amarelos, azuis e verdes, tornam o dourado um digno representante da bandeira do Brasil. Para não falar da qualidade dos grelhados que proporcionam. A dez metros da bóia comecei a fazer contas de cabeça ao número de pessoas que tínhamos para jantar, aos dourados que estavam por baixo, calmos, lindos e confiantes. Batia certo. Até sobravam bichos daqueles! Cada um deles era um tabuleiro cheio de peixe, uma panelada de comida. Olhei para baixo da bóia, e eram tantos e tão grandes que me pareceu ser possível encher umas caixas e mandar mais de metade para os desvalidos da Somália.
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| Raúl Gil com um dourado feito nessa mesma bóia, noutra altura. Para que vejam os meninos que costumam lá estar debaixo!... |
Avisei-o de que não queria o barco demasiado perto da bóia, que a uns 30 metros estava mais que bom. A criatura enganou-se no manípulo e avançou a todo o gás. Quando estamos em desequilíbrio já não temos a possibilidade de fazer grande coisa, para mais estava com a cana na mão. Pois o Dunas resolveu abalroar a bóia de frente, embatendo com estrondo, fazendo uma amolgadela enorme na proa, e, pior que isso, fazendo fugir a sete pés os peixes todos.
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| Foi nesta bóia que a ave rara resolveu bater de frente! |
Bem, não todos, houve um mais pequeno, de quilo, eventualmente surdo e cego, ou crente em Deus, que resolveu ficar, entregando-se ao criador. Irremediavelmente foi pescado.
Os outros, a esta hora já estarão no Pacífico. E vão passar a fazer manguitos a todos os pescadores que lhes aparecerem de barco.
Resolvi ser paciente, encher o peito de ar, empregando ali todo o meu espírito de sacrifício, todo o meu mais profundo sentido de escuteiro. O mau é o moço chamar-se Doune. Isso em si, já configura todo um quadro de desgraça eminente. Vejam isto: o Dunas encostou a uma piroga que pescava ao largo, muito afastada de terra. É muito comum fazermos longas distâncias, dado que a costa deste país é extremamente baixa. O que a torna um paraíso para quem mergulha. A 50 km da costa, podemos ter cotas de 20/25 metros de profundidade. As pedras estão literalmente forradas de peixe. Este excesso de peixe pode até ser prejudicial para quem pretende obter troféus à linha, utilizando isca orgânica. Há muito peixe forragem, que ataca as iscas na descida. Por outro é muito bom para quem pretende obter fotos de peixes e fundos bonitos. As condições são únicas e magníficas, os peixes são aos milhares, sustentados por uma migração de sardinhas em quantidade infinita. Encostámos a uns 100 mts da piroga, e o Dunas gritou, no seu francês arrevesado, ao outro piloto:
_E então? Picam ou não picam?
Do outro lado, a resposta foi algo como isto: “Acho que foi 2-2, mas eu não vi o jogo todo, fui-me deitar antes de acabar”…
Eu, já de si pouco convicto pelo nome Doune, decidi de imediato pôr um fumo preto no braço, e carregar de luto forte, por esta expedição de pesca. Pensei para mim: “Vítor, aprimora-te e aperta contigo! Tens que dar tudo! Vais ter de estar a pescar muito acima do normal. Muito acima das tuas possibilidades….”
Sei da valia dos fundos senegaleses. Sei da sua qualidade, ou não tenha feito durante vinte e tal anos pesca à linha e caça submarina nestas paragens. Desta vez, quando paguei as passagens para toda a família, estava confiante. Já me estava a ver a chegar à praia de Saly e ser levado em ombros, a acenar ao povo. A oferecer quilos e quilos de peixe. Afinal, dei por mim a tentar imaginar como poderia ser menos mal sucedido. A lutar pelo peixinho do jantar. Se por acaso tiverem algum guia que achem muito ruim, mesmo horrível, …compro. Fico com o vosso, seja quem for, porque de caras é melhor que este atleta Doune. Isca não havia. Segundo ele, em qualquer lugar, não interessa onde, é possível pescar sardinhas, pelo que não vale a pena levar de casa. Na verdade, há sardinha em toda a costa, em bancos que podem ter muitos milhares de indivíduos. Outra coisa é picarem nas metrailletes, séries de pequenos anzóis com plumas, aquilo com que costumamos pescar os nossos carapaus. E ali estava eu, no meio do oceano, sem isca, sem sonda, e sem fé. Felizmente o Cherif, meu grande amigo senegalês, de nome a sério Mohamed Fadel Sow, resolveu a questão: com o jigg, capturou um pequeno atum, que deu isca para algumas horas. Logo por azar, e segundo o nosso “comandante Dunas”, a espécie de atum em questão é ruim, não é muito apreciada pelos peixes locais, e por isso o resultado foi fraco. Deu para convencer meia dúzia de peixes pouco colunáveis. Ao fim do dia, resolvemos comer couscous com bolas de carne guisada.
Dia 2
Tínhamos a promessa de que o Dunas iria trazer camarões para pescar. Segundo ele, eram absolutamente mortais para tudo o que era peixe grande. Pois bem, vamos então nisso, pensei eu, muito pouco crente. Nem tenho de vos dizer que o Dunas se esqueceu dos camarões. Deve ter feito uma paella na noite anterior. Quando soube que não havia isca, pensei seriamente em doar os meus dois rins a uma instituição, largar a pesca, e ocupar o meu tempo livre a fazer diálise contínua. Sempre é mais excitante. O Cherif resolveu mais uma vez a questão. Numa das inúmeras pirogas de pesca locais, viajava uma tonelada de sardinha acabada de capturar.
Não vos falo da idade dos ocupantes, …dois adultos e uma resma de miúdos de 8/ 9 anos na sua quase totalidade. A aprendizagem é dura e necessária, porque a vida nestas paragens, não é propriamente macia.
Começa-se a trabalhar desde cedo, no Senegal. O chefe da embarcação, quando nos viu, acercou-se e ofereceu de imediato cerca de 2 quilos de sardinha fresca, sem termos sequer pedido.
A solidariedade do Senegal a funcionar. Sobrevivem e existem a partir do nada, porque são solidários. Tínhamos isca.
Chegados ao local de pesca que o Dunas dizia ser infalível, ….era areia, e zero por cento de vida. Umas centenas de metros à frente, demos com uns calhaus a 20 mts de profundidade. Esses sim, tinham peixe. O Cherif resolveu ser prestável: colocou a máscara, foi lá abaixo ver o que havia, e aproveitou para fazer umas fotos. De pesca, como normalmente a entendemos, aquilo tem pouco: água limpa, alguém no fundo a registar os peixes bons, duas pessoas a bordo a pescar miudezas de peixes com 300 gramas, e um guia a dormir.
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| Estou convicto que este pelicano faz mais peixe por dia que nós, só porque não tem como barqueiro o Dunas... |
Não tinha posto protector. O sol estava a escaldar e começou a morder a pele. Pedir uma tempestade de granizo era pedir muito, pelo que resolvi adaptar-me às circunstâncias: tapei-me com toalhas e com o que havia, e insisti um pouco. O Cherif queria ajudar. Dizia então, na sua ânsia de ser útil: “vocês colocam a isca nos anzóis e eu levo lá abaixo e deixo ao pé dos peixes grandes…..”
Mais triste só chorando aos gritos. Os peixes pequenos, coloridos, às riscas, às bolas, aos quadrados, entravam a bom ritmo. Mas bebés. Os grandes não comiam, ou não tinham tempo para chegar às iscas. Escassez absoluta de granjolas, que garantidamente estavam lá! Comecei a pensar em fazer-lhes “aviõezinhos”, aquilo que fazia às minhas filhas para elas comerem quando tinham dois anos. Passava-lhes a colher diante dos olhos várias vezes, simulava que aquela colherada era para mim, e de quando em quando, lá ia uma. A mãe Lena fazia umas mistelas de sopas verdes abomináveis, e era pressuposto eu dar aquela gosma às crianças. As miúdas, com esforço e muita paciência, lá iam comendo. Os peixes, …não.
Comecei a pensar seriamente na possibilidade de liquidar o guia. Desde logo porque ele tinha uma fixação pelos meus equipamentos. Ajuda na pesca, zero. Pura e simplesmente ignorava-nos olimpicamente. Variava entre dormir e mexer nos meus materiais. Fazia tudo o que podia para pescar com os meus conjuntos Saltiga, pelos quais tinha uma fixação sórdida. Em terra, uma corda grossa e uma árvore bem alta poderiam corrigir a situação. Ali, e olhando à estrutura do barco, teria de usar alguma imaginação….
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| Enforcá-lo no barco já exigia alguma imaginação… |
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| O Doune Gay, conhecido por Dunas… |
Dia 3
Mas dizia-vos que andei por ali a tentar, sem sucesso, enganar uns quantos peixes, com isca. E nada. Autenticamente, andei namorando com os peixinhos. Por outras palavras, a tentar convencê-los a pôr a boquinha no sítio, que não ia custar nada, etc…vocês sabem como é. Zero resultados. O Doune arranjava as desculpas mais mirabolantes para justificar o injustificável: estava completamente à toa, sem saber o que fazer, ou onde ir. Abençoado moço que se diz marinheiro. Nem era para vos contar como fizemos uns quantos peixes. Isto são conversas de capela. São os segredos que só se contam ao filho mais velho, quando sentimos que estamos às portas da morte, uns segundos antes da extrema-unção. É bom que tenham a noção do valor daquilo que vos revelo aqui, agora mesmo: fomos a eles a tiro! Se é para andarem a fazer-se de esquivos, a não querer comer, a fazerem-se difíceis, …pois vai: a tiro. A paciência para andar a aturar peixinhos difíceis, esgotou-se. Qualquer auxiliar de infantário juvenil sabe do que falo. Miúdos traquinas, que fazem bola com a comida, de encher as bochechas e não engolir nada, e mais birras para comer, e porque está quente, e porque está frio, e porque cerram os dentes, e mais essa trabalheira toda, pois …vai a tiro! Aquilo era um suplício. Ele eram iscas pequeninas, era a promessa de que era a última colherada, perdão, iscada, que já estava, …e nada. Eles sempre de boca fechada. Pois foi a tiro! Não precisam de me agradecer estas informações. Eu estou aqui é para vos ajudar. De resto, sou muito bem pago para isso: uma sandes de pão de carcaça, uma rodela de chouriço e duas azeitonas verdes. É cada tiro cada melro: um artigo sobre peixes, uma sandocha. Estou com 83 quilos!
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| A passar um bom peixe, arpoado no sitio certo. |
Fomos então tentar um outro local. Já com 120 km de mar feitos nesse dia, resolvemos ir reforçar os bidons de gasolina a M`Bour, uma pequena aldeia piscatória. Tudo é feito em esforço, utilizando animais sempre que possível. Para que tenham ideia, os cavalos, atrelados a carroças, entram dentro de água até ao pescoço, para carregar o peixe. Os animais de carga são explorados para trabalho duro, e, à primeira vista, muito pouco considerados. Ali andam, no meio da rebentação, assustados, a trabalhar,...porque sim. Após a faina, as carroças ficam depois ao serviço dos rapazes novos, miúdos que com eles fazem corridas. Os animais espumam, sedentos de tanto correr, debaixo de um sol abrasador.
Enquanto fazia algumas fotos, e aguentando firme, pela força do hábito, as ladainhas de “a piroga é minha, se lhe tiras fotos tens de me dar dinheiro”,…eis que me chega um daqueles atletas, com ar esgroviado, a oferecer algo que vinha enrolado em canudinhos de papel de jornal. Nem mais nem menos, droga! Pensei para mim próprio: “Vítor, tu tens de passar a fazer a barba, a pentear-te, e a apresentar-te minimamente composto, nestas coisas da pesca. Deves estar com um aspecto miserável, com ar de ganzado!”
O Doune resolveu mostrar os seus dotes de marinheiro francês. Perguntou então a um pescador local, algo como isto:
_Sabes onde é que eu posso arranjar gasolina?
Resposta lapidar do outro, e que me deixou convencido que o nosso Doune é mesmo uma máquina, e que eu estou sempre cercado de malucos:
_Sim, a maré já está a encher há duas horas….
Uma aldeia interessante, aquela.
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| Aspecto do Centro Comercial da aldeia. |
O seu campeão de luta livre, Yekini, tinha finalmente sido derrotado na noite anterior. A inscrição numa das pirogas ”Yekini, o imbatível” estava ser raspada por um dos pescadores. Imagino que para rasurar algo. A luta é algo de extremamente importante por aquelas paragens. O nome de guerra dado ao senegalês, foi conquistado na Nigéria, numa luta assistida presencialmente pelo próprio presidente da República. O campeão nacional nigeriano foi batido. Os valores envolvidos nas apostas são astronómicos, os combates são transmitidos em directo pela TV. Na aldeia de N`Gor, uns quilómetros mais a norte, tenho um amigo, Farba de seu nome, que durante anos foi, também ele, imbatível. A capacidade de desenvolver força era tremenda. O Farba arrastava pirogas pela areia da praia acima, sozinho. Como muitos outros, também ele, bom pescador de linha, cedeu à tentação de mergulhar de garrafas, para caçar. E não faz por menos: 80 metros de profundidade, sem patamares, é o seu dia-a-dia. Caça cavacos, meros, badejos e peixes similares. Faz o seu dinheiro com isso, desafiando tudo o que é bom senso, decência, e capacidade de resistência a infortúnios. Após 3 acidentes de descompressão, arrasta uma perna, não dobra um dos braços, e está um farrapo humano. Curiosamente atribui os acidentes ao facto de não ter os seus gri-gris, cornos de borregos, conchas, e outros amuletos da sorte, devidamente abençoados. Puro azar, pensa ele. Passo-vos uma foto dos tempos em que ainda era campeão de luta sua aldeia.
Lembra-me um caçador submarino de S. Tomé, que encontrei a mergulhar na zona da Lagoa Azul, e que me dizia que ainda não estava em condições de caçar muito fundo, porque lhe faltava rebentar um dos tímpanos. O pobre nunca tinha ouvido falar em compensação, e tomava aquilo como um processo evolutivo necessário.
Reparei em M`Bour que muitos deles tinham o Marabu local pintado nas bandeiras que ornamentam as proas dos barcos. Perguntei ao Cherif o que teria eu de fazer para ter a minha foto numa daquelas bandeiras. Bem baixinho, disse-me que nem pensar, que era uma questão de fé, e que todos aqueles milhares de homens estavam dispostos a morrer pelo seu marabu religioso. Já é bom saber que ainda há alguém disposto a morrer por algo. Eu tenho um clube de fãs que não é particularmente numeroso, nem particularmente activo. Está restrito às minhas filhas. Dos meus queridos leitores, poucas centenas seriam capazes de se pôr à frente de um comboio por mim, acho eu...
Gasolina comprada, fotos feitas, e lá fomos nós à pesca. Acabámos por fazer algum peixe. Aqui ou ali, sempre há algo para pescar. O Senegal é um país rico em recursos, e potencialidades. Água do mar a 29ºC, relativamente limpa, a convidar ao mergulho em apneia. A economia nacional vive essencialmente do mar, da reparação de motores, das redes, da descarga de peixe, da exportação, da salga de peixe, e tudo aquilo que possa estar envolvido nos processos de pesca. Dou-vos uma ideia, em números, referente a um molusco: as haliotis, muito apreciadas localmente como fonte de proteína de qualidade, e exportadas para países vizinhos, são recolhidas em quantidades tremendas, verdadeiramente absurdas. No primeiro dia a seguir ao defeso, (uma conquista recente), e apenas numa das aldeias, foram desembarcadas 20 toneladas daquele molusco. Comem-nas como nós comemos caracóis….e mais do que isso, fazem-se caçadores submarinos. A maior parte desta actividade é feita em apneia, e desde tenra idade.
Peixe, vai havendo, pese embora a utilização crescente de redes de emalhar em nylon, responsáveis pelo dizimar de toneladas de peixe, com e sem medida legal. De resto, esse processo ocorreu, e ocorre, também nos Açores. Um autêntico flagelo, a pedir medidas urgentes e drásticas. Ali, num país onde pescar com dinamite ainda acontece, essas redes são encaradas como um mal menor, e o poder local não se atreve a proibir, sob pena de perda imediata de eleições. O mesmo se passa em muitos outros países, ditos mais desenvolvidos. A rede de malha de nylon mata, e seguramente demasiado.
Acabámos por saltar para a água, equipados, e com ganas de encontrar o peixão grande para a foto. O sítio estava carregado de peixe, mas a corrente era demasiado forte, as ondas tinham cerca de 1,5 mts, a profundidade cerca de 20 metros. Com o barco ancorado, o hélice girava como se o motor estivesse a trabalhar. São demasiadas contrariedades para quem não está em forma. Uma forma física deplorável, má compensação, tudo do contra. Mas fez-se peixe!!
Chegámos tardíssimo a casa, já de noite. Os últimos mergulhos já saíram com noite escura.
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| Vítor Ganchinho com um Xaréu de bom tamanho,...mas a mergulhar a 20 metros já bem de noite, a aproveitar os últimos raios de luz. |
É uma aventura tremenda chegar fora de horas. É ainda mais curioso que as centenas de bóias sinalizadoras de covos para cavacos, lagostas, redes, aparelhos de anzol, e tudo o que sirva para capturar peixe, as bóias que tanto lutamos para evitar durante o dia, afinal afastam-se à noite, dando-nos passagem. À noite não há bóias! Com uma saída de água já muito fora de horas, pouco resta a fazer senão acelerar o pobre motor ao máximo, jogando um bowling fratricida com as bóias. Nem tenho ideia de quantas derrubámos naquela corrida desenfreada, que culmina com a chegada à entrada da lagoa, na Somone. Aquilo é algo digno de ser visto. Com 30-40 cm de água e uma corrente com muitos nós, o barco entra autenticamente a lavrar o canal de entrada, arrastando o casco no fundo de areia, nas pedras, batendo em tudo o que é obstáculo. O motor, levantado até onde é possível, ronca e espalha água pelo ar. Vejam algumas imagens:
Motor meu, em barco Go Fishing, não faria aquilo, mas a verdade é que não deixa de ser um espectáculo para quem assiste na praia. O Dunas, assassino de motores, barcos e afins, brilha ali em pleno. Sobretudo com os motores dos outros. Normalmente, aquilo que se faz quando se encontra uma pessoa como aquele mocinho, é pregar um grito bem alto, e fugir a sete pés. De início, pensei em deserdá-lo. Mas o homem não tem quaisquer direitos legais sobre nada que seja meu, pelo que considerei inócua a acção.
O cozinheiro do clube, à nossa chegada, propôs-nos cozinhar um dos nossos peixes: tentou grelhar uma garoupa com 14 cm de largo…sem a escalar. Na verdade eles dão-me sempre razões para eu achar que ainda podem melhorar. O papel, dada a humidade do ar, esfarela-se. Nada melhor para as cabras e vacas, que basicamente é o que comem, papel molhado. Celulose….
O clube onde ficámos, esforça-se por agradar, e proporciona condições interessantes. Fiquei com a certeza de que as senegalesas, normalmente esbeltas e altas, e naturalmente bonitas, aderiram à moda do silicone. Mama rija e composta. Ver foto.
Em boa forma, descer aos fundos do Senegal é algo de fantástico. Há uma massa de peixe que nos espera. No meio de tanta vida, aqui e ali, está o peixe que procuramos, o troféu para a foto. Um pargo de 80 kgs não é miragem, eles estão lá, e por vezes aparecem a profundidades de menos de 10 mts. Os veleiros, são pescados profissionalmente, para consumo local, utilizando um sistema simples e mortal: o pescador espalha algumas dezenas de bóias com uma quantidade de fio de nylon de 1,60 mm reduzida, não mais de 5 metros, um anzol na ponta, e espera. A bóia que corre rápido pela água …tem um veleiro, e após uma corrida de piroga a motor, o peixe é embarcado. Tudo isto se passa a poucas milhas de terra. Uma média diária superior a 10 unidades não é rara. Fazer pesca à linha, como nós a entendemos, só mesmo em zonas mais profundas, a partir dos 50 mts, um pouco para lá daquilo que é a cota normal de acção dos caçadores sub locais. O peixe, a essas profundidades, está mais calmo, mais confiante, e pode ser pescado com os equipamentos de que dispomos, nomeadamente os nossos inseparáveis jigs. Os vinis, esses, duram um simples toque. Cada peixe cada vinil. Ficam para uma próxima, porque enquanto houver força no braço, e peixes na água, nós vamos lá!
Vítor Ganchinho
